Coexistiendo en otras almas

Coexistiendo en otras almas

El arte en todas sus representaciones deja en el autor un sabor místico a creación.


Por eso pienso que el arte inspira, si observas una pintura te imaginas una historia, esa historia te lleva a una pieza musical, entonces recuerdas un paseo y la foto que tomaste ese día y te provoca cantar y contar, pintar y crear. De una u otra forma todos somos creadores y estamos aquí para demostrarlo.


Retos de escritor y alcanzar la cima
Fuente: archivo personal

Esa mañana al despertar tomó los pinceles y comenzó a mezclar los colores, se sentía perturbado tras el vívido sueño y tenía la certeza de que sus mezclas ese día matizarían los azules y volarían a otros continentes.Él estaba al tanto de que un serio problema lo acechaba y no lo había querido enfrentar. Pensaba que todavía era capaz de dominarlo y mientras dependiera de él no lo haría público. Esa circunstancia lo había condicionado y lo había llevado a apartarse de la familia y los conocidos. Temía que una vez que saliera a la luz perdería el control sobre sí mismo y quedaría expuesto y vulnerable.

De momento prefería resignarse y quedarse con los otros amigos, los que llegaban de pronto sin avisar y lo llenaban de experiencias únicas e irrepetibles.
Estaba acostumbrado a vivir en su propio mundo y hasta su hábitat era un fiel reflejo de su forma de vida. Se sentía feliz rodeado de objetos que lo acompañaban y que significaban un mundo para él, eran su historia y su pasado.

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Sobre una pequeña mesa tenía centenares de piedras, algunas de colores, otras anodinas y simples, pero cada una marcaba un camino recorrido. En otro rincón había una cesta repleta de huesos que le recordaban excursiones solitarias donde se dedicaba a escarbar la tierra y descubrir fósiles que le permitían tejer historias. Del techo se había dedicado a colgar botellas de vino, otrora acumuladas en un rincón. Cuando ya casi no podía desplazarse por la habitación decidió colgarlas, logrando un efecto de arco iris musical a ciertas horas del día cuando la luz y el viento se colaban por las ventanas. Así era su entorno, único, particular y un poco extraño, igual que él.

Ese día se sentía como Vicente y estaba dispuesto a crear noches de azul fantasía con sus pinceles, remolinos de estrellas, reflejos de luz en los canales, siempre azules como los tulipanes que perfumaron su sueño. Fragancias a miel y castañas, a sembradíos de trigo. Se veía a sí mismo en la buhardilla de escasos muebles ocre, deslumbrado por el intenso color de los girasoles, muy inquieto por la triste sensación de vacío que lo amenazaba.

Después de pintar y pintar por más de diez horas ininterrumpidas, colgó los lienzos de las paredes y se dejó caer exhausto. No había probado ningún tipo de alimentos, no había ingerido líquido alguno y así volvió a caer en un sueño profundo.
Lentamente sintió que Vicente se desprendía de él, volvía a su lugar en la historia de los famosos, y él se sentía de nuevo un simple mortal.

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Fuente-Pixabay
Al día siguiente muy temprano, en el mercado de las pulgas de la calle Marc Sanghier en París, un caballero se detenía a observar las maravillosas réplicas de Vincent Van Gogh que un descuidado joven despeinado y harapiento, con aspecto un tanto desquiciado, vendía en un apartado rincón.

 

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